La Playa

Lo más bonito que he vivido en San Borondón ( además de la sinceridad de la mirada de Edina y el tacto pulsante de los pechos de Carina) ha sido la experiencia de poseer una playa. Una playa favorita, una playa mía, una playa donde correr, nadar, cantar y beber atardeceres. Siempre supe que nada que se posea puede hacerte rico, pero aquí he descubierto que todos aquellos que no tenemos una playa en nuestra vida hemos sido, en cierta medida, pobres.
Playa Linda no es perfecta, pero ¿Qué relación lo es? Su arena es ligeramente oscura y sus aguas ligeramente frescas, pero a cambio tiene curvas suaves y rocas a los lados, exactamente igual que Carina, y al igual que ella, esconde ilícitos encuentros gays tras una zona rocosa, donde a veces se perdía el frágil Asier en busca de calor vivo antes de desaparecer entre los espectros.
Por el paseo marítimo que bordea mi playa, pasean interminablemente algunos espíritus de extranjeros que dejaron su vida años atrás en el Reino Unido, Alemania o Escandinavia. No sé si vienen a San Borondón a morir como los elefantes y por eso pasean en hileras lastimosas o es que, como sospecho, en realidad ya están muertos y vagan eternamente en busca del calor, la luz y el sol que no disfrutaron en vida.
Pero, errantes aparte, Playa Linda suele estar prácticamente desierta, ofreciéndome la oportunidad de conversar conmigo misma a voz en grito, embebiéndome de luz solar, dando patadas a las olas y dibujando palabras sin sentido en la arena. Nunca trazo tu nombre, para que tu presencia no exista en este universo paralelo, pero, a veces te recuerdo tumbado a mi lado en otras playas, o evoco mi niñez en playas del Norte. Entonces vuelvo a cantarle a las nubes que forman esculturas de algodón rosa, al Dios de mi infancia que amaba mi alma sufrida y optimista, a la vida que me espera más allá de este mar, de esta prisión volcánica, a esa parte de mí, soñadora, infantil, que la noche jamás logrará corromper, ni en la Isla, ni fuera de ella.
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